
É, apenas, mais uma vitória. No campo, onde elas têm sabor. Ás claras, com o povo a ver, sem margem para a voragem mórbida de necrófagos abutres, bêbados da tinta verrinosa e pestilenta com que pretendem disfarçar a frustração da sua impotência. Apesar de Malquerença, a nóvel "papoila negra saltitante", ou outras velhas e novas "Paixões" afins que sonham ver restaurada a nobre linhagem dos decadentes fidalgos da corte alfacinha.
Somos tetracampeões!
Somos os melhores!
NÓS SOMOS O PORTO!
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