SÃO JOÃO D'ARGA: A ALMA DO ALTO MINHO NUMA ROMARIA SEM PAR.

               Antes que Agosto termine, há-de ocorrer em plena Serra 'Arga aquela que pode ser tida como  a romaria mais castiça, popular e frequentada do povo alto-minhoto. Quem já viveu a noite louca em S. João, de 27 para 28 daquele mês, ficará para sempre preso à recordação da paisagem serrana que se estende para além do rio Minho, dos penedos maciço das serras, do bulício dos romeiros em formigueiro espalhados sob as copas dos pinheiros, das cantigas e dos seus intérpretes mais conhecidos ou espontâneos, das concertina e cantares ao desafio, da aguardente com mel, do bacalhau assado na brasa na tenda do Cachadinha, do cabrito "à S. João" preparado na hora, do banho matinal no regato de águas cristalinas que saltam entre as alpondras do leito, "a Deolinda" a dançar "os amores que não teve",dos amores furtivos duma noite quente ao luar...

              S. João d'Arga é tudo isto, é alma do povo alto-minhoto que sobe a serra e se liberta, limpa e se renova na raiz da sua origem.

              Trago para vos dar a conhecer uma poesia de António Pedro, que residiu em Moledo (Caminha), um poeta que me foi sugerido por uma nossa conterrânea a trabalhar há já algum tempo longe de Lanheses, onde ele esculpe com o realismo dum artista a manejar o cinzel no granito bruto das serras de que é parte, o carácter e a alma genuína, rude mas leal do povo do Alto-Minho.

MOSTEIRO DE SÃO JOÃO D’ARGA

 

antónio pedro / protopoema da serra d’arga

(Para ler e reler)

Sonhei ou bem alguém me contou

Que um dia

Em San Lourenço da Montaria

Uma rã pediu a Deus para ser grande como um boi

A rã foi

Deus é que rebentou

E ficaram pedras e pedras nos montes à conta da fábula

Ficou aquele ar de coisa sossegada nas ruínas sensíveis

Ficou o desejo que se pega de deixar os dedos pelas arestas das fragas

Ficou a respiração ligeira do alívio do peso de cima

Ficou um admirável vazio azul para crescerem castanheiros

E ficou a capela como um inútil côncavo de virgem

Para dançar à roda o estrapassado e o vira

Na volta do San João d’Arga

Não sei se é bem assim em San Lourenço da Montaria

Sei que isto é mesmo assim em San Lourenço da Montaria

O resto não tem importância

O resto é que tem importância em San Lourenço da Montaria

O resto é a Deolinda

Dança os amores que não teve

Tem o fôlego do hálito alheio que lhe faltou a amolecer a carne

Seca como a da penedia

O resto é o verde que sangra nos beiços grossos de apetecerem ortigas

O resto são os machos as fêmeas e a paisagem é claro

Como não podia deixar de ser

As raízes das árvores à procura de merda na terra ressequida

Os bichos à procura dos bichos para fazerem mais bichos

Ou para comerem outros bichos

Os tira-olhos as moscas as ovelhas de não pintar

E o milho nos intervalos

Todas estas informações são muito mais poema do que parecem

Porque a poesia não está naquilo que se diz

Mas naquilo que fica depois de se dizer

Ora a poesia da Serra d’Arga não tem nada com as palavras

Nem com os montes nem com o lirismo fácil

De toda a poesia que por lá há

A poesia da Serra d’Arga está no desejo de poesia

Que fica depois da gente lá ter ido

Ver dançar a Deolinda

Depois da gente lá ter caçado rãs no rio

Depois da gente ter sacudido as varejeiras dos mendigos

Que também foram à romaria

As varejeiras põem as larvas nos buracos da pele dos mendigos

E da fermentação

Nascem odores azedos padre-nossos e membros mutilados

É assim na Serra d’Arga

Quando canta Deolinda

E vem gente de longe só para a ouvir cantar

Nesses dias

as larvas vêem-se menos

Pois o trabalho que têm é andar por debaixo das peles

A prepararem-se para voar

Quanto aos mendigos é diferente

A sua maneira de aparecer

Uns nascem já mendigos com aleijões e com as rezas sabidas

Do ventre mendigo materno

Outros é quando chupam o seio sujo das mães

Que apanham aquela voz rouca e as feridas

Outros então é em consequência das moscas e das chagas

Que vão à mendicidade

Não mo contou a Deolinda

Que só conta de amores

E só dança de cores

E só fala de flores

A Deolinda

Mas sabe-se na serra que há uma tribo especial de mendigos

Que para os criar bem

Lhes põem desde pequenos os pés na lama dos pauis

Regando-os com o esterco dos outros

Enquanto ali estão a criar as membranas que valem a pena

Vão os mais velhos ensinando-lhes as orações do agradecimento

Eles aprendem

Ao saberem tudo

Nasce de propósito um enxame de moscas para cada um

Todas as moscas que há no Minho

Se geraram nos mendigos ou para eles

E é por isso que têm as patinhas frias e peganhosas

Quando pousam em nós

E é por isso que aquele zumbido de vai-vem

Das moscas da Serra d’Arga

Ainda lembra a mastigação de lamúrias pelas alminhas do Purgatório

Em San Lourenço da Montaria

Este poema não tem nada que ver com os outros poemas

Nem eu quero tirar conclusões com os poetas nos artigos de fundo

Nem eu quero dizer que sofri muito ou gozei

Ou simplesmente achei uma maçada

Ou sim mas não talvez quem dera

Viva Deus-Nosso-Senhor

Este poema é como as moscas e a Deolinda

De San Lourenço da Montaria

E nem sequer lá foi escrito

Foi escrito conscienciosamente na minha secretária

Antes de eu o passar à máquina

Etc. que não tenho tempo para mais explicações

É que eu estava a falar dos mendigos e das moscas

E não disse

Contagiado pelo ar fino de San Lourenço da Montaria

Que tudo é assim em todos os dias do ano

Mas aos sábados e nos dias de romaria

Os mendigos e as moscas deles repartem-se melhor

São sempre mais

E creio de propósito

Ser na sexta-feira à noite

Que as mendigas parem aquela quantidade de mendigozinhos

Com que se apresentam sempre no dia da caridade

Elas parem-nos pelo corpo todo

Pois a carne

De tão amolecida pelos vermes

Não tem exigências especiais

E porque assim acontece

Todos os meninos nascidos deste modo têm aquele ar de coisa mole

Que nunca foi apertada

Os mendigos fazem parte de todas as paisagens verdadeiras

Em San Lourenço da Montaria

Além deles há a bosta dos bois

Os padres

O ar que é lindo

Os pássaros que comem as formigas

Algumas casas às vezes

Os homens e as mulheres

Por isso tudo ali parece ter sido feito de propósito

Exactamente de propósito

Exactamente para estar ali

E é por isso que se tiram as fotografias

Por isso tudo ali é naturalmente

Duma grande crueldade natural

Os meninos apertam os olhos das trutas

Que vêm da água do rio

Para elas estrebucharem com as dores e mostrarem que ainda estão vivas

Os homens beliscam o cu das mulheres para que elas se doam

E percebam assim que lhes agradam

Os animais comem-se uns aos outros

As pessoas comem muito devagar os animais e o pão

E as árvores essas

Sorvem monstruosamente pelas raízes tudo o que podem apanhar

Assim acaba este poema da Serra d’Arga

Onde ontem vi rachar uma árvore e me deu um certo gozo aquilo

Parecia a queda dum regímen

Tudo muito assim mesmo lá em cima

E cá em baixo dois suados à machadada

Ao cair o barulho parecia o duma coisa muito dolorosa

Mas no buraco do sítio da árvore

Na mata de pinheiral

O azul do céu emoldurado ainda era mais bonito

Em San Lourenço da Montaria"

Moledo, Agosto de 1948

antónio pedro

antologia poética

angelus novus

1998

                      (Grato e HB)